Dias brancos

o-vicio-de-reclamar-da-falta-de-tempo-postado-por-pedro-rocha-01-02-2016-0-comment-k2-category-culturaNada mais aterroriza um escritor (amador ou não) é o tal do branco. Não por esquecimento de uma palavra ou outra, mas branco de ideias. Por algumas horas o cursor piscou sem que uma linha fosse escrita. Vesti uma roupa e fui ver o dia, o vai e vem de pessoas sem rosto. Nos fones uma música que não me embala, mas distrai e me leva ao léu. Não retenho nada, não consigo captar nada, nenhum detalhe que componha um texto. Minha prosa vem em uma ou duas orações que eu rogo aos céus pela continuação. Vazio, eco. Fez -se uma várzea em minha inspiração, talvez isso se dê ao excesso de realidade: trânsito, doenças, dias de chuva, dias de sol, compromissos.

Quando foi que a vida passou a ser preenchida de compromissos? Trabalhamos com prazos, hora para tudo, menos para a inspiração, essa vem espremida num corredor de ônibus, naquele que atrapalhado deixa cair um pedaço de rascunho. A vida nos engole num relógio que não estanca: a dor, o amor, os sorrisos.

O cursor lateja como as têmporas tem tensão pela falta de palavras, pela decadência criativa. Fecho os olhos, leio e nenhuma estória parece interessante o suficiente para ser contada. Engulo em seco, desisto disso tudo. Fecho o computador.

O jazz no ouvido, on the rocks no copo e mil histórias reverberam no peito, no ventre parece ganhar vida aquela nova vontade de contar, vicejante parece um feto que se movimenta e revira as entranhas, estão prontas para a gênese.

De volta, o cursor se movimenta, dessa vez com exacerbada pressa numa verborragia desmedida, despeja tudo o que tem numa bandeja e organiza aos poucos e como se fosse um vaticínio, a gente não sabe o dia de amanhã. Dias brancos são o terror de qualquer escritor.

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